Brouhaha grandissant à travers les étages, fin de semaine mouvementée, elle écoute le monde autour d’elle qui s’active dans les derniers instants de ce vendredi glacé, pas impatients qui se précipitent vers la sortie, drôle de quotidien qui ne semble pas s’enticher des misères qui gangrènent la société sorcière. Lunettes sur le bout du nez, Druella reste calmement à son bureau, elle laisse tous ces autres s’échapper alors que l’horloge sonne cinq heures. Elle ne quitte jamais les lieux sans clore les derniers dossiers, trier la paperasse et réprimander les rares retardataires. Avec l’étrange politesse froide de son sang aristocratique elle remercie le secrétaire venu se présenter timidement dans l’embrasure de la porte toujours ouverte aux dernières heures de la journée. Elle observe l’ultime va et vient des employés pressés d’un œil distrait, les pensées accaparées par le rituel hebdomadaire qui l’attend, timide étincelle d’impatience dans le fond du regard.

Lorsque la quiétude s’empare des couloirs, il ne reste qu’elle entre les murs du département des mystères, alors enfin elle se lève et enfile son long manteau brun, les gestes guidés par l’habitude lancent un dernier sortilège pour protéger son antre, ce bureau gavé de chimères où les étagères se courbent sous le poids des secrets. Repère précieux qu’elle a transformé à son goût, qui irradie de l’ineffable présence. La silhouette se distingue parmi les ombres du neuvième étage, qu'elle inspecte brièvement avant de s’en aller rejoindre la hall, d’où elle transplane jusque sur l’île lointaine où ne règnent que le silence et la mémoire lancinante d’une vie à deux.

– Rolbey, la porte. L’autorité naturelle résonne dans le voix pourtant basse, et le petit elfe de maison affairé à organiser les derniers détails de la table la regarde d’un air intrigué. – Maintenant. Il file sans un mot vers l’entrée afin d’en ouvrir la lourde porte d’ébène, avant même que ses filles ne déclarent leur arrivée. Instinct maternel dont on l’en déduit dénuée, force céleste au delà de la magie, instinct puissant qui boue sous le marbre infâme. L’ichor qu’elle saurait reconnaître dans les ténèbres et auras qu’elle devine, par delà les pierres de la bâtisse. Du bout de la baguette elle réarrange les petites choses qui échappent toujours au fidèle serviteur. Elles sont là, enfin. Sa plus jeune jamais en retard, c’est Bellatrix qui traîne des talons, ponctualité nouée d’indifférence, Druella prend chaque retard pour un affront. – Toujours partisante du moindre effort lorsqu’il s’agit de ne pas me décevoir, Bellatrix. Lance-t-elle, lasse, en constatant le peu d’attention prêté à l’habit et aux cheveux sauvages, avant de se tourner les opales sur la benjamine, – Narcissa. Fantôme d’un sourire fier, reflet de sa jeunesse perdue, beauté froide à l’élégance régalienne, sublime, comme toujours. Approbation toute en simplicité de la tenue et de l’effort, mots qui, elle le sait, tonnent dans le crâne de son aînée. Mots qui blessent, mots choisis, à destination double, qui exclament autant la fierté que la leçon et le reproche.