Elle se perd, dans les lumières dansantes du métro, aveuglée à chaque seconde qui s'écoule, presque égarée dans leur valse qui se perpétue inlassablement sur sa rétine. Elle est distraite, la gosse ; les pensées éparpillées à tous les horizons, accrochées aux pas de Niven comme à la pâle chevelure de sa nièce, acquises à la petite Fleur comme elles l'étaient à sa famille de Merlin's Castle. Le sentiment d'être à un tournant, à une croisée des chemins ; la réalisation que les choses étaient en train de changer, qu'ils étaient tous effrités par la réalité, tous un peu fracturés -- et peut-être était-ce ça, cet âge adulte qu'elle n'appréhendait qu'à peine, réformation complète de l'être dans la nécessité de pallier à la sauvagerie du monde. Ils avaient trop grandi, trop vite -- les immuables avaient prouvé n'être jamais éternels, l'enfance dissipée au loin. Dumbledore était tombé -- et elles n'étaient plus qu'un vague souvenir, les années paisibles dans un Poudlard qui avait été leur havre à tous, un cocon protégé contre les affres du monde. Mais tout était terminé -- de ces engrammes paisibles auxquels elle revenait avec nostalgie, trop forcée d'admettre que rien n'était plus comme avant. Le coeur un peu effrité, le cœur un peu douloureux ; au moins étaient-ils toujours là les uns pour les autres, un noyau persistant contre les horreurs du monde.
Elle n'avait hésité, alors, n'avait freiné son pas un seul instant lorsque c'étaient les liens du cœur qui s'étaient manifestés, une vibration d'instinct dans les veines. Alphonsus, un frère que lui avait offert le hasard, de ces familles tissées dans les années -- et son myocarde à lui, ébréché de sentiments, des plaies dont ils se voyaient tous marqués, stigmates d'humanité. Rien, qu'elle ne puisse guérir, dans le cœur d'Alphonsus, de ces adieux qui gelaient les veines de leur étreinte glacée -- seul le temps, pour venir jamais réparer ce qui s'était fracturé, apaiser la brûlure froide d'une peine sourde. Elle pouvait toujours essayer d'apporter quelque peu de réconfort -- offrir sa propre présence pour l'aider à dissiper les heures, oublier, juste un instant.
Alors elle resserre les doigts sur la boîte de biscuits qu'elle tient contre elle, enfoncée dans un caban rose où elle se noie un peu -- en s'essayant désespérément à ignorer les regards qui s'accrochaient à sa peau, captifs comme le seraient des papillons à la vue d'une flamme dans la nuit. Elle aurait trop donné pour laver ses veines du sang surnaturel qui s'y accrochait -- se défaire de l'immonde malédiction qui la privait à jamais de réel, condamnée à n'être jamais aimée que dans le mensonge. Et il était trop de jours où elle ne pouvait que s'interroger -- se demander s'ils étaient du nombre, eux aussi, Niven, Alphonsus, attachés à sa présence simplement parce qu'ils en étaient forcés par le poison répugnant qui pulsait dans chacun des battements de son cœur. Mais ce n'était là que torture inutile que d'y penser -- alors elle les balaie, les pensées frappées de venin, ne songe qu'à lui, à la peine qui devait inévitablement le ronger, parce qu'elle le connaissait trop bien.
Battersea s'annonce, et elle se lève, la gosse ; lève ses pas la guider par réflexe vers l'appartement où logeait l'ami cher, de ces habitudes qui s'étaient signées dans les années, dans une proximité des cœurs cultivées depuis l'enfance. La main hésitante, au-dessus de la sonnette -- et elle s'annonce, la gosse, attend en piétinant sur le seuil en patientant pour qu'il vienne lui ouvrir. Sourit, enfin, lorsque le chêne bascule, que les traits amis apparaissent -- et elle secoue sa boîte, fait tinter les biscuits sur le fer blanc. 'Heeeeeey! C'est ton rescue squad. J'ai des biscuits et de quoi faire des chocolats chauds -- tu me laisses entrer?'

Le coeur trop abyssal pour jamais tenir dans la poitrine, les bras jamais que trop vides des aimés -- elle était des incapables, des quantités négligeables, de ceux qui ne savaient rien, si ce n'était aimer ; de ceux qui s'en contentaient. A l'horizon d'une guerre qui la dépassait, elle n'était jamais que gosse perdue, désemparée, jamais en mesure d'agir, laissée trop dépassée de la situation pour seulement intervenir ; jamais plus qu'une enfant proclamée adulte, encore trop égarée dans une vie qui ne faisait nul sens, des évènements emportés toujours plus rapidement vers l'avenir, dans un chaos qui se présageait dans chaque aube, chaque crépuscule. C'était un changement qui s'amorçait -- tout ce qu'elle ne pouvait qu'attendre, les bras ballants, biche captive des phares d'une voiture lancée à toute vitesse, condamnée figée par la vue d'un tsunami prêt à se déployer de toute sa force destructrice. Rien, qu'elle ne puisse encore faire -- ne savait plus même fuir, ne savait plus qui combattre ; jamais plus qu'une force de protection, un baume à l'âme des aimés, parce qu'il ne demeurait rien, si ce n'était ça.
One step at a time. Cette guerre-là ne s'épandait peut-être pas de sang, mais c'étaient les larmes qui se déversaient en ruisseaux sourds, les cœurs fracassés au sol -- et des plaies moins visibles, jamais moins douloureuses pourtant. Une guerre des cœurs, qu'ils ne pouvaient tous jamais que perdre -- une guerre qu'il avait perdue, Alphonsus ; et puisqu'il lui était si cher, qu'elle perdait aussi, sa peine assimilée à son propre myocarde comme si elle était sienne. En souffrance, parce qu'il souffrait -- le cœur brisé, parce que lui-même avait vu le sien fracassé ; le simple fardeau d'aimer. De ces simples bénédictions aussi -- de n'avoir hésité un instant, lorsqu'il s'était agi de rejoindre Battersea, une tentative naïve de penser des plaies qu'une seule saurait jamais cicatriser, les avait pourtant causées. Du contexte, elle ne sait rien -- n'a que ce qu'elle a pu deviner, des pièces de puzzle rassemblées pour comprendre ; assez, pour se laisser ronger de rancœur à l'idée de la responsable, un souffle de bile sur la langue alors qu'elle tait son nom.
Et c'est un masque enjoué qu'elle feint alors que l'inquiétude tiraille ses traits, déchire le cœur -- fracassée de le voir si mal, à peine plus qu'un pâle spectre de son quotidien, fracassée de ne pouvoir rien faire, si ce n'était prétendre. Un sourire sincère qu'elle lui offre, pourtant, en écho du terme affectueux, le myocarde toujours plus serré à la nostalgie des avant qu'ils ne trouveraient plus, de temps envolés où tout était plus simple. A peine plus que des enfants, dont le simple objectif était de réussir des examens qu'elle plantait inlassablement, dont le simple souci était le menu qui les attendrait le soir venu, dans la salle des banquets -- pas ces simulacres d'adultes jetés dans une vie où tout leur échappait, déjà trop érodés par l'existence et ses adversités. Tout, plus frappé d'intensité, dans l'âge adulte -- la douceur de la vie comme ses peines.
Des plaies qu'elle ne savait panser -- et elle maudit le don coulé à ses veines, de n'être que piège d'humanité, un venin pour les cœurs, rien qui ne sache distraire, rien qui ne sache réconforter. Rien que ses mains à elle, un peu de chocolat resté accroché sous les ongles, un souffle de farine égaré sur la joue -- une incapable, qui ne se lassait de faillir là où l'aînée aurait déjà tout réparé. Alors un instant, elle ne trouve de mots, la gorge étouffée par un désespoir violent -- se contente de sourire avec affection, tapoter le bras de l'ami cher comme pour le réconforter avec tendresse.
L'appartement lui était aussi familier que l'était leur havre de Merlin's Castle -- un théâtre de la pièce de sa vie, un refuge où s'échouer lorsque la vie était un peu trop âpre, un peu trop rude ; et ce jour-là, la prison où Alphonsus s'était réfugié, des blessures à vif à panser. 'C'est rien, va. T'as vu ma chambre. Et celle de Niven. On peut difficilement faire pire.' Un regard coulé dans sa direction, avec un fin sourire, ourlé dans une tentative de lui communiquer un peu de chaleur, un peu de réconfort. Ses yeux roulent dans leurs orbites, pourtant, alors qu'il laisse s'échapper l'interrogation, que c'est d'un rire vaguement amusé qu'elle se fend, en lui assénant un coup de poing sans force dans les côtes. 'Tsk. Me prends pas pour une imbécile. Je te connais mieux que ça.' Une douce pression à son poignet, enfin, comme si elle pouvait lui offrir quelque peu de sa propre chaleur -- et c'est un regard grave, compatissant, qu'elle pose sur les traits de l'ami cher, les mots en souffle tendre à ses lèvres. 'Je suis toujours là pour toi. Toujours.'