Crépuscule éclatant sur la lisière du monde, le paysage se confond d’écarlate et de lueurs rosées, admiration silencieuse depuis les collines du black country, espace infini entre le ciel et l’enfer qui se compose comme la toile d’un artiste fou, coups de pinceau à travers l’immensité fabuleuse, qui retombent sur les arbres dans le lointain pour mieux se confondre dans l’horizon scintillant. Astor, figure immobile dans la nature encore préservée de l’industrialisation florissante, regarde le soleil s’effacer jusque dans ces recoins où la nuit se cache pendant le jour alors que doucement des étoiles timides se dessinent sur le canevas céleste. Mains dans les poches, il se détourne, le calme du soir tombe comme un voile lourd sur les champs qu’il traverse à grandes enjambées, le nomade est rappelé aux sources, sédentarité toute relative, le coeur attaché aux paysages qui l’ont vu naître, au loin la musique de guitares désordonnées, langoureuses, presque une plainte dans la nuit naissante. Comme un rappel à la maison, un goût de chez soi, la musique teintée de magie s’évapore dans l’air autour et enchante les arbres, ils frémissent, presque vivants, et les blés à ses pieds valsent sous la brise. Il sourit. Ici la marque des ténèbres se fait moins douloureuse, moins pesante, il respire un peu mieux, il est enfant de nouveau parmi les siens, là où les idoles sont les ombres contre le bois vieilli des habitations vagabondes. Le sorcier s’installe auprès des flammes, elles reflètent son faciès fatigué, les traits tirés de se battre pour des convictions qui l’épuisent. Il s’est un peu perdu, Astor, dans les espoirs des autres. Here, now, that's what being at peace tastes like. Alors il ferme les yeux, même si la réalité n’est pas très loin, parce qu’il suffirait de croiser les opales de son paternel pour briser la quiétude de l’instant.

Drôle de sensation dans le fond de la poitrine, instinct du voyant ou de l’ami, habitude irrégulière formée au cours des dernières semaines, visites dans le calme des nuits, présages trompeurs sur fond de vérités douloureuses, dont il tait le drame et l’obscurité. Il passe une main dans les cheveux du neveu jusque là installé sur son genou, en ébouriffe la chevelure de jaie et le soulève, lui laisse sa chaise avant d’échapper au rassemblement. Il se faufile entre les chariots, jusqu’au sien, un peu plus loin, abrité des regards. Même couvert d’arabesques, le logement paraît sommaire, mais l’intérieur se décline en un dédale de pièces qui se déplacent et se remplacent au gré de son imagination, de ses envies, trop de pièces, dont il n’a pas vraiment besoin mais qui se matérialisent et se détruisent selon ses humeurs. Il ne s’aventure pas dans le labyrinthe de ses pensées noueuses, se contente de cet espace confortable que forme le vestibule. D’un sort muet une théière s’active et deux tasses s’envolent d’un placard jusqu’à la table près de la cheminée. - Je t’attendais. Qu’il lance au ventre béant de la nuit au dehors, avec un léger sourire au bord des lèvres.

Marlene. Improbable tête blonde dans une marée de souvenirs sombres, d’une histoire du temps qui passe, Poudlard semble si loin et si proche à la fois, comme à portée de main et pourtant ça lui échappe, volutes de fumée qui se débinent d’entre ses poings serrés. Époque qui lui manque tant, au serpentard, simplicité des rivalités enfantines abattues par la force des convictions d’une petite bande de marginaux séquestrés quelques heures dans une réalité qui leur appartenait. Marlene. L’adolescence marquée d’une innocence encore précieuse, chevillée à leurs corps de gamins cabossés par leurs belles idées, minorités contre la plupart, destinés qui n’auraient jamais dû se croiser et malgré tout, les traces d’une amitié vieille de plus d’une décennie qui dessine la figure de la jeune femme dans son improbable paysage. Il la regarde, confus, heureux et trompeur. Il est inquiet, au nom d’une affection embellie par la pureté d’anciennes intentions. Que reste-t-il des élèves espiègles qu’ils étaient, de cette main tendue dans l’adversité ?

L’heure lui importe peu, il ne répond que d’un haussement d’épaules, avare de ses mots, sempiternel insomniaque, Astor passe ses nuits à lire les étoiles, admirateur des constellations qui ne révèlent leurs secrets qu’aux centaures, divinateur qui lève les yeux vers les cieux pour trouver le repos que lui refuse si jalousement l’enfer terrestre. Un don ou une malédiction, fine ligne sur laquelle il joue les funambules maladroits. Qu’il use à ses propres fins, passé expert dans l’art de la manipulation, appartenance à sa maison justifiée par chaque arnaque, par chaque mystère dissimulé dans les arcanes des cartes et des feuilles de thé. Mais Marlene. Marlene qu’il voudrait couvrir de bonnes nouvelles, à laquelle il murmure des mirages, parce que c’est ce qu’elle veut, être rassurée, qu’il la nourrisse d’espoirs et d’illusions. Gorge étranglée par la culpabilité et la tête assommée par cette petite voix à l’arrière de son crâne qui lui rappelle l’opportunité qui se présente, la belle a ses pieds, suppliante, pendue à ses mots comme d’autres le sont à la bouteille. Sauf qu’à chaque regard portée sur elle, il se remémore la furieuse petite blonde qui l’a protégé, lui l’inconnu, parce qu’elle ne pouvait pas rester de marbre devant l’injustice.

Caught between the devil and the deep blue sea.

- Et pourtant j’attends toujours mon invitation à ton mariage. Rit-il, faussement offensé. Il tourne autour de la table pour prendre place dans le fauteuil qui fait face à Marlene, il regarde le ventre arrondi, les traits tirés par les inquiétudes qui la pèsent et le secret qu’elle porte aussi sûrement qu’elle porte la vie. Il sait, Astor, il a décelé dans les cartes les vérités qu’elle s’efforce de masquer à la curiosité du monde. Il l’observe comme il étudie les présages, soupire face aux doutes et aux craintes, elle ne peut pas se cacher, elle ne peut se cacher à lui, au troisième oeil qui voit ce que personne d’autre ne peut voir. Le cartomancien pose son jeu écorné, presque délabré d’avoir été trop utilisé, sur la table branlante, - Les cartes contiennent plus de vérités que de chimères tu sais. Énigmatique par la force de l’habitude, préoccupation masquée sous le visage impassible. Il retourne la première chance. L’Impératrice, maternité, fertilité, promesse d’une nouvelle existence et pourtant. - Elles sont à double sens, explique-t-il, alors qu’il s’adosse, tasse entre les mains. L’Impératrice, relations tronquées, mal être en dedans engendré par le conflit des émotions. Dualité interne, complexité de l’être humain, la bataille constante. - Si on continue de faire ça, Marlene, je veux que tu saches que certaines choses vont être révélées que tu préfèrerais sans doute garder secrètes. Avertissement, prologue aux révélations inévitables, en mémoire de l’adolescente et d’une longue amitié teintée des choix faits au cours des dix dernières années.

Don maudit. Dont il ne veut pas, dont il ne veut plus. Visions de futurs incertains, de promesses jamais tenues, les moires sont capricieuses et elles tissent autant qu’elles détruisent, ne laissant le jeune homme qu’avec des doutes constants et la crainte de trébucher sur les coutures de destin. Prédictible imprédictibilité, des chemins qui se croisent et se confondent, s’entrechoquent pour mieux se séparer, de sa propre fin aperçue dans un jeu trop dangereux, celui de tirer ses propres cartes, destinée brisée pour des convictions autres que les siennes, pour un amour défendu. Instinct de survie attelé à la couardise, il existe en sens inverse, prend des détours insensés, rallonge son histoire autant qu’il peut, se moque éhontément de la faucheuse juchée sur son épaule.

Ça lui fait mal au coeur d’entendre la détresse dans la voix de son amie. Il n’est pas certain de pouvoir le supporter, et si les révélations la blessaient autant que la fatalité qui le hante - peuvent-elles vraiment être pire que le poids qu’elle porte déjà sur le poitrine ? Ce secret qui la dévore de l’intérieur, qu’il discerne sans avoir besoin de tirer une autre carte, dans ses gestes les plus simples et la confiance presque absurde qu’elle a en lui. Si seulement elle savait l’horreur qui se dessine sur son avant-bras. - Juste toi et moi. Assure-t-il avec un léger sourire.

Liseur abominable qui fouille les âmes, au-delà des regards trompeurs et des aveux fallacieux, Astor pourtant est attendri. Il ne se considère pas digne de la foi qu’elle lui accorde, ou peut-être qu’elle voit des choses que lui-même ignore, peut-être que Marlene, au nom de cette amitié jadis si précieuse, voit en Astor une bonté qu’il pense avoir égarée. J’ai besoin de toi. - I’m not who I used to be, you know, I walked away from that kid you saved, a long time ago - et il voudrait lui tendre la main, il se sait phare dans l’obscurité qui l’accable, un ultime regard qui en dit long t’es sûre? - continue - supplique qui lui tord les entrailles, alors il acquiesce, retourne l’arcane majeure - l’amoureux - le doute, la prudence, à la croisée des hasards, puis - l’as des épées - connotation macabre à double tranchant, de la vérité masquée. Des choix faits, décisifs, qui marquent le sacrifice et la perte et surtout, surtout… - Il a tellement de bonheur et tellement de peine dans ton avenir, et tellement de directions différentes à prendre, des décisions qui pourraient tout changer. Pour la première fois il prend la route de la franchise, langue fourchue qui se délie pour le bien de la belle, pour une fois, égoïsme mis à part. - Toutes ces choses que tu caches… Je vois bien que ça t’étouffe Marlene. Parce qu’on ne se refait pas, il y a un brin de manipulation dans ses paroles, pas si subtile mais qui invite à la confidence.

Les cartes jouent entre elles, elles s’amusent des perceptions, de l’imaginaire. Capricieuses, elles ne se laissent pas lire par n’importe qui, elles dissimulent leur sens aux yeux du monde commun, à ceux qui n’ont pas hérité de l’oeil. Elles dansent, virevoltent, s’interchangent, chaque main jouée est une nouvelle destinée, chaque combinaison enveloppe une signification différente, elles dépendent du cartomancien et de son invité, des âmes qui s’ouvrent l’une à l’autre pour se réfugier dans une intimité toute relative mais bien présente, où le curieux dévoile non seulement les ramifications d’un avenir farceur mais aussi les fondations d’un présent inéluctable, racines où se planquent les pensées et les dilemmes qui définissent le jeu disposé sur la table. Les cartes, elles ne sont pour Astor qu’un moyen de traduire les insanités qui se débattent en dedans, névrose frivole qui l’étouffe s’il n’abat pas les lunatiques morceaux de papier, étalage d’un destin fantasque dont il doit se défaire pour ne pas devenir fou.

Pendant toutes ces années, les rencontres furtives avec Marlene avaient été un moyen de se rappeler l’adolescent qu’il était alors, se rappeler des heures passées dans une salle de classe trop grande pour leur quatre corps frêles, pas encore secoués par la vie, la vraie, celle qui les détruira un peu tous à sa façon. Il s’accrochait à Ruben, à travers les maigres nouvelles qu’il demandait sans trop en dire, pour qu’il n’ait pas l’air de trop y penser, par habitude, standard social d’un autre temps, par politesse, alors qu’il buvait chaque mot qu’elle lui reportait sur son amour de jeunesse comme elle dévore aujourd’hui chacune de ses paroles, à lui, au menteur.

C’est plutôt indéniable ce qu’il raconte, il n’y apporte pas de nuances, se contente des grandes lignes, d’un essentiel dépouillé des détails qu’il perçoit pourtant du coin de l’oeil. L’enfant que j’attends n’est pas celui d’Idriss. Il ne lui en faut pas beaucoup pour comprendre, additionner les évidences. Parce qu’elle n’est pas du genre à papillonner à gauche et à droite, Marlene, parce qu’elle aime entier. Parce qu’elle porte encore les stigmates d’une longue histoire, parce qu’il sait, il connaît la douleur de perdre celui qu’on aime, vraiment, à en crever. Sirius. - Sirius, dit-il sans aucune intonation dans la voix, sans surprise, rendant simplement les faits tangibles, réels. Dans une autre réalité, cette révélation aurait été si belle. Sauf que Sirius s’est rangé aux côtés des siens, la peau n’est pas encore meurtrie par l’ineffaçable mais il se tient parmi les Black, une fiancée au bras. - Il n’en a aucune idée. N’est-ce pas ? Triste constat qui échoue sur les lippes étirées en un rictus compatissant.

Les doigts de la jeune femme se resserrent sur l’avant-bras. Là, juste là, sous le tissu qui paraît alors si fin, se cache la marque des ténèbres, preuve dévastatrice de l’homme qu’Astor est devenu, visage sauvage sous un masque de civilité et d’une indulgence toute feinte. Légère tension du muscle sous l’épiderme tatoué, comme s’il craignait qu’elle puisse sentir l’immondice à travers le coton. Il se défait de l’étreinte avec plus de hâte qu’il ne devrait, pincé par l’opprobre. - Fausse route ? Non, non, au contraire, tu vois toutes ces cartes ce qu’elles me racontent, plus que n’importe quoi, c’est que ton sort, il est entre tes mains, sans aucun dessein ni prédestination. C’est un cadeau rare. Il pose l’index sur l’as. - C’est une bonne augure, même si ça prend du temps, même si ça te parait impossible, tout va s’éclaircir, et ces doutes que t’as dans l’coeur, ils ne seront plus aussi lourds. I promise you.

Machinations en cascade qui se forment à l’arrière de ses pensées lorsqu’elle confirme l’identité du géniteur, une lueur mesquine s’illumine dans le coin de l’oeil sombre. L’esprit malicieux rassemble les faits. Il saisit l’ampleur de l’aveu. Le voyant flaire l’aubaine. La fabuleuse possibilité de chantage. Héritier Black au pourpre corrompu. Une information mise de côté. Au moins pour un temps. Jusqu’au moment idoine. Il acquiesce à sa réplique. Il se prétend gardien du secret, qu’à moitié menteur, certain qu’il n’en usera que si l’opportunité est trop belle, peut-être contre un autre mystère, peut-être pour sauver sa peau, better him than I.

Marlene insiste, étudie les cartes, dipsomane de paroles lénifiantes comme d’autres le sont de la bouteille, elle cherche à s’accrocher à des promesses qu’il ne peut pas lui faire. Son discours jusqu’alors une cruelle logomachie, de prédictions un peu fantasques, il avait voulu lui plaire, offrir ce soutien si désespérément souhaité. - For old times’ sake -  Il l’écoute en silence, le reflet des flammes de la cheminée dansent sur son visage fermé, dessinent de drôles de silhouettes fuligineuses sur les murs tapissés de souvenirs du bout du monde. Chaque parole comme un coup de massue sur les apparences si joliment teintées, le faciès du gitan se durcit. - Tu ne préfères pas avoir le choix ? Le ton se fait tranchant. Il s'offusque, Astor. Il prend ça pour un affront. Presqu’une attaque. Elle se réalise pas. Mercuriale qui l’étrangle, lui tord les cordes vocales d’une colère soudaine, difficilement contenue, même si c’est alambiqué, même si ça n’a pas de sens, il lui en veut, en cet instant, parce qu’il l’envie, parce qu’il donnerait n’importe quoi pour se défaire des caprices du destin, pour décider de sa propre route. It’s worth the heartache, trust me. - Il faut que tu ouvres les yeux, Marlene. Il a essayé, Astor, mais il n’est pas de cette trempe là, de ceux qui transforment la réalité pour la rendre plus supportable. Ses pieds sont résolument plantés au niveau du sol, il voit les choses pour ce qu’elles sont : cruelles, dangereuses et, souvent, injustes.

Déjà à l’époque, c’était Ruben qui savait ces choses là, qui résolvait tout d’un sourire, qui redonnait du baume au coeur. Astor, il a plutôt la langue qui claque, vengeresse, franche, impitoyable. Pas forcément méchante mais d’une honnêteté qui blesse. - Ecoute-moi bien Marlene, même en sachant l’avenir, même en acceptant que la vie ne soit pas celle que tu voulais, ça fait longtemps qu’on n’est plus des gosses, tu sais bien que je ne peux pas te donner les réponses que tu cherches. Même si tu savais, même si je pouvais te dire quelque chose qui compte, je ne le ferais pas. Parce que connaître ton avenir, la vérité ? C’est un poison. D’un geste de la main, il change le thé qu’il n’a pas touché en un liquide plus ambré, confort d’un vieux malt qui gagne ses lèvres sans cérémonie. - Et si elle prenait une bonne tournure, cette vie, t’y as pensé à ça ? Mon avis ? Tu sais déjà ce que tu dois faire. Il pointe son ventre du doigt. - Fais ce que tu dois faire pour ton enfant, - just do right by your kid - le reste n’a aucune importance à côté de ça.