that girl is mine, she’s mine

@poppy bullwark & @Ophélia Rosier

Sans doute qu'elle aurait dû retenir la leçon il y a bien longtemps. Qu'amener Poppy dans les rangs serrés et critiques des Rosier n'aurait rien de bon. Si ça ne tenait qu'à Ophélia, il n'y aurait eu rien de tout ça : ni robes somptueuses, ni sourires creux, ni dîner à la lueur des chandeliers de la salle à manger, le silence presque assourdissant. Mais l'invitation avait été murmurée comme un charme dans l'oreille de Poppy, et si Ophélia s'était empressée de lui trouver des excuses, Poppy s'était ravivée d'un rictus délicieux, celui-là même qu'elle avait trop vu. Indescriptible, comme elle la haïssait d'être elle -- Poppy joueuse, Poppy insouciante. Ça n'était pas la première fois qu'elle s'invitait parmi les rosier, qu'elle jouait le jeu de l'hôte la plus charmante, un rôle qui, sans jamais qu'elle ne puisse l’admettre, ne laissait jamais Ophélia indifférente. C'était quelque part entre la jalousie d’avoir à partagé ce secret qui n'en était pas vraiment un, d'afficher aux yeux du monde ce sourire qu'elle voulait garder pour elle, égoïste ; et la fierté presque tordue d'exhiber ce qu'elle avait de plus précieux, la complice parmi les complices, l'exception à toutes les règles. Trouvées par hasard, jetées l'une contre l'autre comme une destinée des plus évidentes. Jamais on n'avait pu les séparer, leurs griffes si profondément ancrées dans la chair de l'autre qu'il aurait fallu les tuer d'abord. Et eux s'en taquinent bien, père et mère qui jamais n'avaient vu leur fille accorder autant d'importance à quelqu'un qui ne portait pas son nom. Mais elle avait beau chercher, Ophélia, elle ne voyait pas, examinait sans saisir quel genre d'emprise Poppy avait sur elle. Elle s'était simplement réconfortée en se disant qu'elle s'en contentait bien.

« Incorrigible », qu'elle soupire dans sa coupe de vin alors que Poppy se faufile à ses côtés. Assez fort pour que la concernée l'entende, s'en amuse, se délecte du malaise qu'Ophélia ne pouvait s'empêcher de ressentir. « Chaque fois, tu me fais le même coup. Je ne vois pas ce qu'il y a de plaisant à se jeter dans la gueule du loup, surtout quand ils ont le regard désapprobateur de mes parents. » Elle balaye la pièce du regard, aperçoit l'elfe de maison qui traverse la pièce pour s'atteler à la tâche. Le dîner sera long, si long et dénué de tous les rires puérils qui auraient rempli le manoir, fussent-elles seules. C’était s’imposer une punition, bien trop pénible pour qu’Ophélia ne prenne une seconde pour admettre qu'au moins, Poppy était là, que sa présence était tout ce qu'il manquait à ces rituels ennuyants à mourir.

Comme coincées à l'époque des étendards émeraude et argent, les iris brillant d'une lueur mesquine et immature, on aurait pu penser qu'elles en avaient oublié de grandir. Il n'en était rien pourtant, et le rappel était toujours aussi amer, Ophélia avalant son vin comme une dernière gorgée de poison après avoir aperçu Astor, debout à l'autre bout du salon, engagé dans une conversation avec sa soeur. Pitié. Comme en lui en voulait, sans vraiment le faire ; reproche incessant de l'acte impardonnable que Poppy avait commis, en s'offrant à quelqu'un qui, selon elle, ne la méritait pas. Aucun désir, qu'elle savait, Poppy n'ayant d'yeux que pour les fossettes délicates et les rires cristallins, quelles que soient leur forme ; mais la trahison n'en était pas moins douloureuse, alors même qu'elle avait dû apprendre à partager son amie. La seule qu'elle avait, comme disait son père -- la seule qu'elle voulait, s'empressait-elle toujours de corriger.

« Viens », qu'elle intime en attrapant le poignet de Poppy, si fragile entre ses doigts. Elle la tire vers les ténèbres sans déposer sa coupe, l'entraîne dans la bibliothèque du rez-de-chaussée, puis ferme les portes derrière elle, pas aussi scellées qu’elle les aurait voulues. « C'est tout de suite mieux, non ? Sans ces imbéciles, et ces convenances. » Convenances qui jamais n'avaient eu de place entre elles deux, délivrance brève mais suffisante quand le reste du monde en attendait trop d'elles. Poupées parfaites, au sourire incassable, les yeux pourtant trahissant l'ennui et le mépris, de choses que Poppy et elle n'avaient jamais réussi à contrôler. « Tu aurais pu te défaire de lui au moins ce soir, tu ne penses pas ? Il te suit partout, comme un vulgaire petit chien. » Elle crache, elle crache, même si elle sait : que c'est son rôle, qu'on en parlerait tout bas si Poppy lui faisait faux bond, salissait ce nouveau nom qui toujours faisait tiquer Ophélia. « Je trouve ça répugnant. »

Une énième gorgée, vin des dieux teintant ses lèvres comme quelques gouttes de sang, avant d'offrir la coupe à Poppy, son bras tendu encore vierge de toute marque maudite. « Tu mériterais que je t'empoisonne », lâche-t-elle en baissant les yeux vers la coupe, plus qu’onéreuse, le sourire déjà coupable parce qu'elle s’en sait incapable.

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Le souffle qui s'échappe de son nez lui donne un air de fierté mal placée, un vice qu'Ophélia n'a jamais réellement ai§né rendre discret. « À ton bras ? » qu'elle rit sans trop le vouloir. « Je t'en prie, on n'est pas plus au bras l'une de l'autre qu'on n'est dans nos propres sillons. » Le reste n'est pas dit, si évident, si difficile à peindre avec les mots — comme si elles ne faisaient qu'un, et qu'elles avaient vécu toute leur vie incomplètes avant de se trouver. Ironique comme elle se souvient, cette nonchalance presque ennuyante qui avait bercé les débuts chaotiques de leur amitié, forcées l'une l'autre de se supporter sans grande envie de le faire, liées par des amis communs qui au fond ne faisaient même plus partie du paysage. Il leur avait fallu du temps pour regarder autre chose que le vaste tableau, il fallait y arracher les détails insignifiants. Le lien s'était formé avant même qu'elles en aient conscience, rapprochées par une énergie sinistre à laquelle elles ne pouvaient dire non. Elles étaient passées d'indifférentes à inséparables, une dynamique plus que nouvelle dans sa vie, elle qui ne laissait personne entrer, l'observer de trop près — un petit jeu que ses parents avaient vite fait de remarquer. Si cette amitié fusionnelle les dérangeait, ils n'avaient pourtant émis aucune réserve : c'était une Lestrange, après tout. L'alliance qu'il leur manquait, l'excuse naturelle pour trouver en eux de parfaits complices. « Quant à son sang… tu sais bien ce que j'en pense. Tes parents sont sots de t'offrir à un sang impur plutôt que te préserver. C'est un gâchis, et ce n'est pas moi qu'il faudra blâmer pour ça », dit-elle en passant son pouce sur sa lèvre, pensive.

Elle en avait la peur au ventre, Ophélia. Des nuits à s'imaginer mille cauchemars, la sueur au creux du front, trop de façons dont la famille de Poppy pourrait trahir, desservir la sienne, forcer le patriarche à reconsidérer ses arrangements. Poppy arrachée à elle, retenue de force par des mains fortes et hargneuses, et cette solitude envoûtante qui s'ensuivrait. Sans Poppy elle serait comme revenue à la case départ : vide, seule, sans âme ni étincelle. C'est quelque chose qu'elle s'était promise de ne jamais faire, il y a longtemps — se lier, se lier si fort que l'on se met à graviter autour d'elle, essayant sans relâche d'y noyer un point d'ancrage que personne ne pourrait exhumer. Trop facile de dépendre, de se soumettre, deux choses qui n'avaient pas lieu d'être hors des rangs des Rosier. « Une empoisonneuse ne dévoile jamais ses secrets. » Un sourire enfantin se creuse sur ses lèvres, souvenirs encore frais de ses déraisons au sein de Poudlard. Un miracle qu'on ne l'ait jamais expulsée de l'école, jamais énoncée, après les problèmes, après les victimes, chacune d'elles fortement conseillées de se taire. Pour leur bien, qu'elle disait, alors même qu'elle avait empoisonné leurs verres, rendu malade, pointé du doigt. Jamais encore elle n'avait mis la goutte de trop, jamais encore elle n'avait tenté l'irréparable. Mais dans ses rêves elle était seule au monde, lui terrassé par ses mille venins. « Et puis, je n'aurais même pas à me faire prudente. Tu ne te soucies pas de moi, n'est-ce pas ? Tu ne me verrais pas venir. Je serais comme un serpent enroulé autour de ton cou, reprenant ce qui lui appartient, sans effort aucun. » Sans rudesse elle pose une main autour du frêle cou de Poppy, enroule ses doigts autour de sa gorge comme pour lui rappeler que la mort n'est jamais si loin. Son pouce effleure le côté de son cou et l'espace d'un instant elle s'imagine Poppy convulsant sur le sol, naïveté comme seule excuse. Sa main se retire aussitôt, ramenée à la réalité. « Je pense que vous vous croyez plus invincible que vous ne l'êtes, Poppy Lestrange. » C'est une vérité, oui, mais une moquerie aussi, joviale à l'idée que Poppy en voie son égo blessé. Elle la regarde boire le vin, les yeux grand-ouverts, comme s'attendant à ce qu'elle lâche la coupe, le cœur serré. Puis ses yeux se figent sur ses lèvres, hypnotisée sans vraiment réaliser. « Mais tout ça serait nettement moins amusant sans toi. C'est le seul compliment que je te ferai », lâche-t-elle en levant les yeux, finalement, noyée dans son propre déni.

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« Je crois au contraire que c’est vous que vous surestimez, mademoiselle Rosier. » Elle lui arrache un rire amer qui fait mine de s’en amuser, mais il n’en est rien ; ça ne pourrait être plus faux. Parfois elle s’imagine – s’asseoir dans la pénombre et tout confier à Poppy, ses doutes, ses regrets, son cœur sur un plateau, et ça semble si facile lorsqu’elle y pense. Mais la vérité est toujours plus sombre, plus nuancée, et Ophélia elle s’est promise de ne jamais tâcher son propre nom des démons qui l’habitent. La violence, la cruauté, le monde s’en contrefout ; jamais les Rosier n’ont été connus pour être miséricordieux ou altruistes, pas même doux, mais c’est l’imperfection même nichée à la racine de son âme, qu’elle a beau tenté de déterrer nuit après nuit, rien n’y fait jamais. Avec les années il s’en est formé comme un cancer, lui rongeant les entrailles jusqu’à lui arracher ses mots de la bouche, lui soufflant : ça n’en vaut pas la peine, idiote.

Pas plus rude juge qu’elle-même, un trait perfectionniste que beaucoup qualifieraient de vertu. Mais le fait est qu’en regardant Poppy dans les yeux, Ophélia laisse ses épaules retomber l’espace d’un souffle, rêve de pouvoir s’adonner au criminel loisir de la plainte et de la confidence. Poppy n’en penserait rien, rien de plus froid que ses propres pensées, et sans doute que la blonde saurait même lui apporter un sens de confort qu’elle seule a pu lui procurer ces dernières années. Jadis c’est Eleonora qui y parvenait, mais elle n’a pu que regarder alors que sa cousine s’éloignait sur le mauvais pan du chemin qu’elles partageaient.

Non, c’est le silence qui lui prend à la gorge quand elle pense à ses défauts, à tout ce qu’il faudrait réparer, changer chez elle, Ophélia monstre, Ophélia vulgaire petite erreur. « Dis-moi alors, quelles sont mes faiblesses, toi qui prétends si bien me connaître ? » Elle laisse les pensées brumeuses s’estomper dans un soulagement qu’elle ne saurait décrire, les observe alors qu’elles se dissoudent pour ne plus laisser place qu’au sourire taquin de Poppy. Un ancrage à cette réalité qu’elle abhorre si fort, un flash fugace de familiarité alors que même sa propre maison lui semble parfois étrangère. « Tu me demandes de toutes les lister ? » qu’elle renvoie, immature, sautant sans cesse sur les fissures que Poppy lui offre, cachées ci et là entre ses mots. Un jeu de va-et-vient toujours un peu plus moqueur, mais dont elles seules connaissent la vraie couleur, le même rouge rêve qui avait tâché les joues d’Ophélia, un soir de jeunesse où les deux écolières avaient failli commettre l’irréparable. C’est qu’elles avaient bu, ces deux fillettes, c’est qu’elles avaient soif d’une compagnie qu’elles venaient à peine de découvrir, et dont le goût les rendait ivres, elles qui n’avaient connu que solitude et faux-semblant. « Pour commencer… le vin. » Le vin révélateur de ce qu'elles ne veulent s'avouer, risqué coup de pouce qui a souvent menacé de les mener un geste trop loin. Elle sourit en reprenant la coupe, l’envie, le besoin d’étouffer ses inhibitions presque irrépressible sur l’instant. C’est qu’elle a les mauvaises habitudes bien coriaces, Ophélia, à s’accrocher aux valses répétées et répétées des sourires et des hochements de tête, une danse trop régulière, trop sage pour les vibrations obscures qui l’assourdissent quand Poppy est proche. Elle voudrait tant se détacher de cette mascarade que ses parents ont ancré dans sa peau, mais c’est en elle, le soin des petites choses, le mensonge jusqu’au moindre clignement. « Et puis, les filles ! » qu’elle s’exclame sans son calme habituel, parce que le vin lui brûle la gorge, sec, et que ses yeux s’attardent là où il ne faudrait pas. Le danger l’anime, mais pourtant une partie d’elle lutte encore, peut-être parce qu’elle a peur, peut-être parce qu’elle en mourrait de faire honte à son père. « Mais ça, ils ne sont pas censés le savoir. Comme ils s'en étoufferaient de savoir à quel point ils sont loin du compte, avec toi. » Un secret qu’elle a toujours gardé, prouesse des plus nobles alors qu’on la sait manipulatrice des moindres cachoteries. Ce serait la trahir, et la conduire à un sort funeste, deux choses qu’elle n’est pas prête à faire, et elle se demande si elle le sera un jour. Sans doute qu’elle sentirait le fantôme de Poppy dans son ombre, elle qui détient presque une partie de son âme. « C’est que tu n’as jamais réellement su comment résister aux petites choses mesquines et dangereuses. » La seule définition acceptable de son genre, selon Ophélia, elle qui avait toujours été aux premières loges pour témoigner des méfaits de ses comparses. Filles subtiles, filles vicieuses, filles dont elle faisait partie, Poppy avec. Et elle le dit sans vraiment savoir, sans vraiment réaliser qu’elle se vise, qu’elle énonce une vérité que seule Poppy sait voir en couleurs. Aux yeux d’Ophélia il n’y a que tentation et doute, une attirance profonde qu’elle n’a jamais osé nommer ni même palper, de peur qu’elle ne prenne la forme de quelque chose d’obscur, de grand, de vil. Et si elle la touche, est-ce que le charme s’estompera ? Pourtant la peau de Poppy lui reste sous les doigts, douce et vénéneuse.

« C’est que tu serais morte d’ennui sans moi, Ophélia. » Pour le coup, Ophélia n’a pas de quoi la contredire. Elle laisse les mots pénétrer en elle comme une vérité lourde à accepter, un fait qu’elle n’est prête à assumer que lorsqu’on l’y confronte directement. Elle a eu beau chercher dans le regard des autres, personne n’avait la lueur qui brillait dans les yeux de Poppy, cette étincelle qu’elle saurait reconnaître entre mille. Poppy détonait comme une rose rouge parmi un cimetière de fleurs fanées, seul sourire qui valait la moindre attention, et le seul qui parvenait à lui arracher le sien sans qu’elle n’ait à s’y forcer. Imparfaites qu’elles étaient, mais elles s’en fichaient, embrassant leurs défauts devant l’autre comme pour montrer au monde que rien ne pouvait les atteindre, pas même elles-mêmes. Et si c’est faux tant pis, l’illusion est belle. Et ironique – les yeux de Poppy comme mille lames affûtées, si tranchantes qu’elle peine à en respirer parfois. Mais on ne parle pas de ces choses-là, pas ici, pas quand on est une Rosier, ni une Lestrange. Alors elles laissent couler, regardent les flammes qui dansent entre elles et se défient d’un regard d’y mettre la main quitte à s’y brûler. Sa main déjà abîmée par un sort il y a de ça longtemps, on s’amuserait presque à penser qu’Ophélia en avait eu le cran, juste avant de se brûler chair et âme.

Le rictus se forme comme un fantôme, viscéral plus que conscient, mais Ophélia se fige un bref instant, tiraillée par l’envie d’un peu d’honnêteté brute, celle dont elles ont tant besoin, gamines écartées, critiquées, insuffisantes. « Peut-être bien. En fait, c’est même certain », et elle fronce les sourcils en réalisant à quel point la présence de Poppy suffit à changer la donne. Une seconde il y a la crainte que personne d’autre ne soit jamais à la hauteur, trop banal, trop ennuyant, puis c’est la satisfaction qui la submerge, celle d’avoir trouvé Poppy alors que leurs chemins n’étaient pas censés se croiser. « Parfois je voudrais même qu’il n’y ait que toi et moi. Mais toutes les deux coincées, sans échappatoire ni personne à qui s'en prendre, tu ne penses pas qu’on s’entretuerait ? » La question est taquine, mais pourtant sincère, elles deux trop explosives, trop compliquées pour que tout ne soit toujours lisse. Mais entre haine et ennui, elle choisirait haine sans l’ombre d’une hésitation, et c’est peut-être pour ça que c’est si dangereux.

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Si les choses étaient différentes, ne serait-ce qu’un peu, elle en crèverait de jalousie Ophélia. De voir Poppy là devant elle, si belle, si présente, comme si tout lui était dû d’un revers de sourire, comme si la lune elle-même plierait l’échine pour lui attraper les étoiles, lui offrir le ciel. On ne pouvait pas vraiment dire que Poppy méritait que l’univers se torde en quatre pour lui faire mille cadeaux – elles deux empoisonnées depuis la racine, sans aucune semence à donner à la terre. Trop froides, trop noircies pour ce qui les entourait – seules leurs familles se fondaient dans le décor de leurs regards de ténèbres. Et si Ophélia n’avait jamais réellement été la proie des critiques, le minois délicat et les yeux de poupée, elle aurait savouré vivre comme Poppy. Charmer d’un battement de cils, rien de plus, conquérir fille après fille et s’en sentir encore plus puissante. Les hommes ne lui allaient pas, c’est tout ce qu’Ophélia pouvait en dire. Trop rudes, trop bêtes pour la subtile créature cachée sous les traits de Poppy, une médusa venimeuse dont elle aurait voulu se clamer immunisée. Sornettes.

La main contre son visage a l’effet d’une claque, mais le charme demeure, létal. Libre comme l’air, Poppy, quand elle s’éloigne pour finalement revenir, manège incessant entre elles quand personne n’ose se mettre en danger. Ce serait trop effrayant de se brûler les doigts avec la flamme, d’observer la chair nécrosée en se contentant de se dire qu’il aurait fallu rester immuable. Sans doute que la tâche aurait été facile si elle n’avait pas été si longue ; des années déjà qu’elles rôdent l’une autour de l’autre comme deux charognards cannibales, attendant l’occasion parfaite pour dévorer un monceau de chair et s’en sortir indemne. Et quand personne ne regarde, quand les yeux se détournent, elles s’approchent un peu plus qu’elles n’en ont réellement le droit. L’amitié presque mensongère quand sous terre pourrissent les racines d’une chose jamais nommée.

Intéressant, qu’elle dit, mais Ophélia entend comme les échos déformés de ses paroles, écartelée par les choix qui se font plus pressants à mesure que Poppy s’approche. Bientôt elle est trop proche pour qu’Ophélia ne se faufile hors de son emprise, alors elle l’observe, elle et ses gestes calculés, elle et la séduction vicieuse qui coule dans ses veines de vélane. Et petit à petit, le piège se referme. Les poings qui se crispent comme pour dissuader, le cœur qui s’emballe comme pour mettre en garde – pourtant elle laisse Poppy faire quand leurs yeux se ferment et qu’un frisson la parcourt. Ou bien étaient-ce les lèvres de Poppy – si difficile à dire quand elle s’estompe, horriblement faible, pathétique sous un baiser un peu trop doux. Elle aurait déjà dû tressaillir, esquiver avec rage, mais c’est trop tard pour qu’elle daigne faire semblant. Lui reste encore la fierté et la peur, poisons ancrés à même son âme, les deux seuls maîtres de son esprit, alors elle lève une main tremblante pour la nicher dans son cou, hésite, s’arrête illico.

Les doigts s’enroulent autour d’un pan de tissu, attrapent la robe de Poppy comme pour se raccrocher à la réalité, et elle recule vers la porte, échappe l’inévitable comme un sursis de plus, encore un. Au moment où elle lâche la robe c’est comme s’il ne s’était rien passé, et elle aurait presque pu s’en persuader si Poppy n’avait pas eu l’air tétanisée. Que ce soit une erreur, que ce soit un suicide, lèvre contre lèvre comme un aveu délicat. — Non... qu’Ophélia s’empresse en touchant ses lèvres du bout de ses doigts. Y traîne encore le fantôme de Poppy, et quelque chose pulse au fond de ses tripes, ramené à la vie par cette émotion qui la traverse, cette chose, aussi étrange soit-elle. — On ne peut pas et tu le sais. Loin d’elle l’envie de suivre les règles, de se prêter au jeu infernal des apparences, se calquer au millimètre près sur les attentes des pères, des mères, des tantes et des oncles. Une part d’elle aimerait croire qu’elle n’est pas faite pour obéir, pas faite pour acquiescer. Mais c’est inscrit en elle au fer rouge, l’éducation si rigide qu’elle ne peut s’y empêcher même en cet instant – alors elle craquèle un sourire qui se voudrait plein déni, puis retombe à nouveau quand elle tend le bras pour frôler les doigts de Poppy des siens.

L’envie la brûle et c’est presque trop pénible pour qu’elle ne puisse résister. Elle sait bien qu’il y a trop longtemps qu’elle attendait ça, et dans les yeux de Poppy demeure comme une lueur insondable qu’elle assume encouragement ; mais la peur lui gratte les tripes et elle en vibre de terreur. Parce que le fossé entre excitation et paralysie est si fin, si vicieux, et qu’elle n’a pas l’impression d’être du bon côté du gouffre. — Qu'est-ce qu'ils nous feraient ? Parce que c'est amusant de faire comme si, l'espace d'une minute ; mais la réalité est bien plus compliquée qu'une provocation pardonnée. Ils leur feraient tant de choses, si seulement ils savaient. Si seulement leurs masques venaient à craquer. Mal, si mal. Brider l’âme pour n’en retenir que le squelette obéissant, garder les fondations d’une vie entière d’ordres et de contrôle. Et se débarrasser du reste. Des libertés, de la confiance, de l’estime. Oh, comme elle se déchire d’imaginer les yeux du père croiser les siens, furieux d’une déception que personne ne saurait égaler.

Les pommettes encore écarlates d’avoir senti Poppy si proches, elle entend les voix ricocher sur les murs du grand salon, presque là. Et s’ils les surprenaient ? Parce que sous les couches d’arrogance et de provocation, Ophélia n’est que petit soldat, digne main droite de ses parents, se pliant en quatre pour leur prouver qu’elle vaut bien leur estime encore gardée. Et Poppy – oh, Poppy. Jamais plus ils ne la laisseraient la revoir, si la faute était avouée. Qu’est-ce qu’ils oseraient faire à Poppy si elle laissait transparaître la faiblesse d’une affection interdite ?

Doucement les souvenirs refont surface, des années et des années auprès d’elle, à savourer sa présence, à admirer ses moindres gestes. Trop d’estime pour cette fille qui pourrait la détruire de quelques mots, qui pourrait annihiler son existence si elle le désirait. La confiance venimeuse, un danger qu’elle s’est pourtant accordée, au moins une fois. Et tant de nuits innocentes où couchées l’une près de l’autre elles cherchaient ce regard dans les ténèbres, celui qui rassure, celui qui dit : moi aussi. Elle rage de ne pas pouvoir l’avoir. Mais il faudra bien s’y faire un jour ou l’autre – quand elles seront vieilles et qu’elles auront tout l’univers à détruire, quel privilège restera-t-il encore pour s’espérer une vie plus douce ? une vie moins seule, une vie sans honte ? Le plus tôt, le mieux.

Ophélia ferme les yeux. Le secret est plus lourd qu’il n’en a l’air, et elle l’a éclaté en laissant Poppy franchir les barrières si précieusement posées entre elles. La surprise aurait dû lui couper le souffle, mais elle est plus étonnée de sa propre faiblesse, de ne pas avoir laissé la terreur l’envahir plus tôt. Sans doute que si elle avait eu peur avant que leurs lèvres ne se touchent, la faute n’aurait été qu’à moitié commise. Pourtant l’envie de réitérer la bêtise la titille dangereusement, mais elle est tétanisée, là devant la porte, comme si elle s’attendait à ce que quelqu’un n’entre et ne leur dise : je sais à quoi vous jouez, je l’ai su dès le premier jour. Jouent-elles si bien la comédie ? et Astor, quelque part dans l’autre pièce, n’a-t-il pas honte de les savoir si peu prudentes, si… rudes et égoïstes ? Pas qu’elle se soucie de l’homme, pas qu’elle en ait jamais eu quelque chose à faire. Mais les retombées semblent si toxiques, qu’en cet instant, Ophélia n’est sûre qu’elles s’en sortiraient, si elles se laissaient toutes les deux prendre à un jeu qu’elles se savent incapables de contrôler une fois entamé.