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La raison déchirée lorsque le corps succombe ; la lame affûtée d'une douleur vive, en poignard dans l'esprit, alors que c'est la chair qui se morcelle, consumée sous la morsure des flammes. Pas un son, qui s'arrache aux lèvres séchées de cendres, pourtant ; nul cri, pour exprimer de faiblesse, alors que le seul témoignage de l'agonie brutale signée dans la valse du verre est le spectre d'une grimace, seule entorse à un contrôle appliqué sans pitié sur son propre être. Et dans un instant de  crépuscule, c'est son essence même, qui se délite ; le calvaire de ne savoir comprendre, géhenne de l'esprit brillant — la raison, concédée à l'enchaînement trop brutal, trop rapide ; et alors que les événements s'offrent en rétrospective à sa mémoire confuse, ne demeure que l'idée, dans un néant de faiblesse, que la tornade de verre et de flammes avait été l'ultime vision de la nièce. L'idée qu'elle persisterait, lorsque l'enfant était tombée ; et la pensée est assez pour fouetter le sang, assez pour déchaîner le brasero glacé d'une rage dans les veines — enrayer sa machinerie même dans la clarté brutale de la réflexion, assaillie sous la sensibilité de l'esprit à la psyché de l'autre. Des sensations brutales, indistinctes ; une simple expression d'instinct, qui se constitue plaie plus agonique encore que les stigmates du verre sur l'or de la peau, plus brûlante encore que la morsure de l'inferno sur la chair.
Un égarement de pensée, et c'est un réflexe de fuite qui s'ensaisit de la carcasse trop mortelle ; la pièce est tombeau, pourtant, captive d'un cercueil de lignine qui emprisonne les membres, l'épiderme déjà léché du linceul de flammes qui signe sa géhenne. Prisonnière de  la geôle de sa chair ; l'ironie cruelle d'un univers impitoyable pour achever l'esprit trop vif. Vient l'illusion d'un vague rêve, pourtant, lorsque la silhouette s'élance ; la stupidité d'un geste qui arrache un ricanement à ses lèvres, moquerie impitoyable assénée à celui qui serait rédempteur. 'T'aurais dû fuir, Bullwark.' Indéniable, qu'elle-même aurait déserté en l'abandonnant derrière, si leurs rôles avaient dû être substitués ; l'apogée d'un individualisme qui avait toujours prôné le soi avant l'autre. Ils étaient trop rares, ceux pour lesquels elle aurait troqué ses jours ; tous si loin, quelques-uns fondus à travers le voile de mort. Elle ne proteste plus, pourtant, lorsque le bras se fait soutien, glisse dans son dos, rappel tangible qu'elle vivait encore — qu'elle désirait trop vivre. Un vague gémissement, à peine audible, qui s'arrache à ses labres ; et les dents blanches s'enfoncent dans la chair de ses lèvres, comme pour s'interdire tout autre son. Quelques mots, pourtant, qu'elle se concède — la nécessité de survivre. 'Ma jambe est coincée. Ça sert à rien.' L'évidence qu'elle se trompe, pourtant ; un peu d'amplitude à ses mouvements, gagné par l'assistance salvatrice ; et dans un grognement douloureux, elle repousse un peu plus le bois, tentative éperdue de se dégager. Un geste vain, vers sa baguette qui avait glissé hors de portée, comme un appel à l'aide muet ; et elle se fait empire de raison, les iris durs venus sonder la pièce, en quête des autres. 'Où est Antigone?' Une sourde inquiétude, pour l'amie ; le trouble ne se formule pas plus, pourtant, presque secondaire à la nécessité de survivre.

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résumé:

ça dure, ça continue, ça empire. tiggy ne comprend pas ce qu'il se passe, un peu comme tout le monde au final. une drôle de situation qui prend place sur le pays et pour celle qui a besoin de réponses, c'est compliqué. tourner en rond ne sert à rien, elle n'a rien à faire. à part attendre. chose qui ne lui sied guère. la météo qui est pourtant loin de l'effrayer habituellement semble bien décidée à changer les choses. elle s'est rendue au qg pour avoir des réponses. pour comprendre. mais cette météo a décidé de changer les choses.
tout est allée si vite, sans qu'elle ne puisse le voir venir, le feu a pris possession des lieux, les vitres ont explosés et là voilà à chercher âme qui vive. et en particulier une. " irsia ? " appel sans réponse alors qu'elle s'élance vers le bruit d'une énième explosion. le bras qui la lance terriblement, elle ne prend pas le temps de s'en occuper. le feu qui lui consume la chair ce n'est pas grand chose. un mauvais moment à passer. elle frappe sur le tissu embrasé pour le calmer avant de continuer ses recherches.
et puis des voix, la brune qui s'élance et son regard qui se pose directement sur son amie en mauvaise posture. " ils ont pas trouvé mieux pour te clouer au sol ? " rire qui s'échappe de ses lèvres alors qu'elle rejoint les deux garçons et la khodja. " comment on procède ? " loin d'apprécier qu'on lui donne des ordres dorénavant, elle sait bien que pour aider son amie il n'y a pas le choix. astor n'a pas l'air en forme, clyde non plus. mais ils ne peuvent compter que sur eux même. " je soulève ce côté, vous vous occupez de l'autre okay ? " oui finalement, elle n'aime pas qu'on lui donne des ordres. mais entre celui qui semble dérouté et cet autre avec la main abimée elle semble être la plus en forme.

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Les pensées se noient d'une brume obscure, confuses de l'étreinte d'une sourde souffrance qui la léchait de ses flammes ; et sa raison n'était que brouillée dans l'écran de l'opaque fumée qui semblait se glisser dans les poumons, effacer jusqu'à son être. L'esprit trop vif, captif de la prison de chair brûlée ; et la cruelle ironie de constater que, c'était dans les volutes liquoreuse des narcotiques qu'elle ne se lassait de volontairement se perdre, pourvu que se taisent les pensées — que désormais, c'était dans l'étreinte d'un Thanatos trop annoncé que fuyait la raison, et que jamais elle n'aurait tant souhaité l'âpre vivacité du quotidien. Vivre, indigne de poursuivre, pourtant ; jamais susceptible d'accepter la fin — pas ainsi, pas mise à terre par la fureur d'éléments qui n'avaient jamais fait le poids face à sa fureur, n'était que cruel rappel de la vaine condition d'humanité. Alors elle s'égare à laisser échapper un grognement de frustration, mépris à l'univers qui la condamnait sous une tombe de bois consumé et de verre scintillant sous les flammes.
Et ils demeuraient, les imbéciles ; de vaines créatures qui se fendaient d'un altruisme dont elle ne leur aurait jamais fait grâce du reflet, assez stupides pour se priver de fuir. Comme s'il existait quelque peu d'un honneur parmi les voleurs — quelque peu d'une loyauté parmi les monstres. Loyauté ; pas un seul, dans les bruissements obscures des capes dont ils se paraient, qui aurait arrêté sa fuite, eussent les rôles été inversés. Le mot se parjurait de sens, n'était que vide d'essence ; au trône du seigneur des ténèbres même, elle n'avait qu'une vague considération, son assistance à la cause uniquement motivée d'individualisme et de vengeance.
Alors elle roule des yeux dans un élan d'agacement à la dévotion de Bullwark, à l'assistance de Carrow. Ne m'fais pas changer d'avis. Un claquement de langue moqueur ; et elle ne lui offre plus de considération. Too late for that, buddy. Qu'importe, alors, qu'ils s'accrochent à ses côtés, se fassent compagnons d'un trépas qui paraissait trop inévitable, brusquement ; peut-être était-ce là tout ce qu'ils méritaient, ces fous qui ne savaient abandonner les condamnés à qui ils ne devaient rien. Rien ne comptait plus ; alors elle se fend d'un vague rictus délavé d'ironie — qu'ils essaient ; peut-être que, dans un coup du sort, leur bêtise serait là sa salvation.
Quelques traits familiers qui s'approchent, lui offrent la paix temporaire d'un bref soulagement qu'elle n'admettrait jamais ; et elle ricane sans délicatesse, joint le trille du rire à celui qui s'échappe des lèvres de l'amie. 'Il semblerait qu'un toit en pleine face soit le minimum.' Un bref instant d'égarement, et elle les hait, soudain ; maudit la flamme d'espoir qui s'embrase dans la poitrine à la vue de leurs efforts, un élan désespéré d'instinct qui ne demandait qu'à vivre. Mais ils balancent des évidences, les chevaliers d'un instant, et elle est toujours captive, l'issue trop incertaine pour seulement s'autoriser à croire. Les bras se font salvateurs, pourtant ; et dans une éphémère parenthèse, c'est un demi-sourire quelque peu amusé qui se dessine sur les lèvres fendues à l'idée de l'obstination de Bullwark, dont elle tapote l'avant bras, vaguement adoucie. 'Mon héros. Le rêve des gamines de douze ans.' Les traits se font de nouveau airain, alors qu'elle se reconcentre, toute dédiée à la seule perspective de leur survie ; et d'un doigt, elle vient désigner sa baguette roulée hors de son atteinte, sans s'adresser à quiconque en particulier. 'Si quelqu'un me file ma baguette, je me charge d'assurer les arrières de Bullwark pendant qu'il nous sort de là.'

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