001. potions & poisons élève consciencieuse et ambitieuse, le talent se forçait, plein d’effort et d’échecs. suant pour quelques compliments, ivre de cette estime brillant dans les yeux des précepteurs ; pas le temps de se faire des ennemis quand l’on veut rendre fier. pourtant, parmi tous les parchemins et les nuits écourtées, nul besoin de s’accrocher au milieu de ces potions et poisons, une science obscure qui ne semblait faire vibrer qu’elle. fascinée par le pouvoir insoupçonné d’une malheureuse goutte, désireuse d’en maîtriser l’art rigoureux, une passion parfaite pour une gamine à la soif de contrôle. les manuels vite écorchés, les réserves admirées, un talent inné pour distiller chance et danger au fond d’une vulgaire fiole. d’élève à collectionneuse, de collectionneuse à receleuse, innombrables sont les potions et poisons entassés dans une antre poussiéreuse de l'allée des embrumes. un flot de gallions pour une poignée d’ingrédients interdits, une faveur contre un nom, affaire de toute une vie. flacons scellés, rares sont ceux dont elle s’est déjà servie elle-même, pourtant persuadée qu’elle n’hésitera pas le moment venu.

002. liar, liar l’information est pouvoir, Ophélia le sait bien. piètre menteuse elle a fini par abandonner cet art difficile, lui préférant la manipulation précise et vicieuse de ce qu’elle dit et surtout de ce qu’elle ne dit pas. éloquence venimeuse. omission après omission, sans remord aucun pour tous ces secrets volés et gardés, prêts à sortir dans la lumière quand elle en aura besoin. le chantage est dans ses veines, gosse rusée en ayant fait usage sur sa fratrie pour son propre intérêt, négociatrice déterminée souvent douée pour mettre le doigt sur ce que l’on veut vraiment. le mensonge, lui, est une faiblesse qui la trahit souvent, un défaut plus qu'ironique pour une fille malhonnête.

003. pride la fierté fait partie de son héritage, c’est ce qu’elle répète tout le temps. entre le luxe des apparences et la satisfaction de ceux qui ont réussi, ophélia n’a jamais connu autre chose que cet univers obscur où les sourires creux sont de mise, sans pli, sans froissement. fille élevée orgueilleuse, trop difficile pour elle de partager ou de céder, de s’avouer inférieure, de s'avouer imparfaite. la susceptibilité lui brûle la chair et elle s’en grifferait jusqu’à se l’arracher, perfectionniste refusant toute tache à son tableau. pourtant elle en est bien lucide, consciente parfaitement de tout ce qui cloche derrière son sourire, incapable néanmoins d’y changer quoi que ce soit, peu désireuse surtout. le confort du vice lui convient totalement et l’amertume est le chaos qu’elle préfère. la carapace n’est pas aussi épaisse qu’elle en donne l’air, les mots et les trahisons si profondes qu’elle n’en guérit jamais vraiment, écho de ces fautes raisonnant infiniment quelque part dans son silence. alors elle trahit à son tour, jusqu'à ne plus faire confiance, défie n'importe qui d’oser lui dire qu’elle n’est pas aussi parfaite qu’elle a toujours espéré l'être.

004. tout pour le père impossible de pointer du doigt l’origine de son obsession. le père est distant, froid, impossible à atteindre ; mais elle s’acharne à travers les années, persuadée que la consécration d’une vie serait de le rendre fier. rien ne semble suffire mais elle continue d’essayer, prête à lui faire oublier qu’elle est née femme, prête à s’offrir à quelqu’un pour compenser cet irréversible petit détail. le paternel au détriment de la fratrie, une priorité qu’Ophélia n’a jamais perdu de vue, dénonçant sans remord ceux qui fautaient, baissant les yeux quand les rôles s’inversent. admiration inexplicable pour ce père qui n’a jamais montré aucune douceur, Ophélia alors certaine que là n’est pas la clé de l’amour — son existence si vide, si morne, pour seul but d’entendre, peu importe l’attente, son père enfin lui dire qu’il est fier. les déceptions n’en sont que plus brutales, et ses mots aussi affûtés que mille poignards. tout pour le père, quitte à s’en oublier.

005. farewell, brother c’est arrivé comme ça, sans que personne ne puisse réellement le prédire. un destin dont elle aurait pu se douter ; ça n’a jamais été un business sécurisé d’être un rosier. l’aîné adulé, ces empreintes de pas qui ouvraient le chemin aux suivants, un exemple que tous s’étaient forcés d’imiter — disparu. fauché de la main d’un auror, trop peu lâche pour s’enfuir face à la mort, arraché à la vie d’un vulgaire coup de baguette. les retombées en étaient toxiques : le chagrin d’une mère, la colère d’un père, la soeur s'abandonnant au chaos comme pour s’en rapprocher. et elle, Ophélia la silencieuse, terrée dans l’ombre quelque part entre haine et peine. fureur dans ses veines, elle le sentait : un besoin incommensurable de venger son frère tombé au combat. personne ne dit plus rien mais le silence est assourdissant, comme si son nom y résonnait en écho depuis les limbes, rosier marqués par la perte. Evan est tombé, mais elle se promet qu'elle le vengera, même si elle doit attendre son dernier souffle.

006. loup solitaire déloyale, silencieuse, nul doute qu’Ophélia fait une mauvaise amie. son intérêt avant celui des autres, les convenances avant le reste, trop peu de temps pour s’échiner à faire semblant inutilement ; les cercles s’amoindrissent avec l’âge et à mesure que chacun s’en va pour perpétuer sa propre lignée, Ophélia réalise qu’elle est seule, bien loin des bancs de l’école où, toujours, il y avait un serpent pour traîner à portée de bras. si solitaire, mais si seule, enfant perdue n’ayant jamais réussi à trouver son juste milieu, elle erre à travers les années en multipliant les ennemis. sa fratrie, lointaine familiarité qu’elle n’a cessé de décevoir, ses parents, négligents et préoccupés, ses amours, tous si chaotiques et brisées qu’aucun ne survit jamais. elle est seule, infiniment seule, et parfois, dans un pathétique instant de faiblesse, cherche à y remédier par tous les moyens avant de s’en empêcher in extremis. difficile pour une fille aussi fière d’admettre qu’elle veut être aimée, adorée ; quand l'indifférence semble être son arme de prédilection. le malheur se creuse dans les nuits froides sans personne à ses côtés, pas même une voix pleine de loyauté pour percer les ténèbres. une poignée seulement qu’elle daigne monter à sa hauteur, à qui elle accorde tous les privilèges possibles : une loyauté carmin, mais incertaine, et mille secrets qu’elle ne murmure qu’au silence. mais quand il ne reste plus personne, Ophélia s’arrête et se demande si elle n’est pas tout bonnement impossible à aimer. venimeuse, rongée par la colère et l’amertume, vipère sans morale ni principe, sourire de marbre sans une once d’authenticité, trop facile de prendre la tangente face aux crocs terrifiants de son affection, aussi rare que destructrice.

007. haine pour haine l’arène est rude, dangereuse, surtout quand on attend de vous victoire après victoire. les enjeux si hauts, si aveuglants, et Ophélia qui n’a jamais su dire non à tout ce qu’on a toujours prévu pour elle. un avenir brillant mais morne, offerte à un bon parti, silencieuse comme elle l’a toujours été, parce qu’il n’y a pas d'autre manière d'être. de tous les juges, elle a toujours été la plus exigeante, larmes hargneuses roulant dans le creux de son cou quand elle s’avère imparfaite. le jeu est difficile, la défaite si facile, surtout pour celle qui n'a de cesse de se pousser. et Ophélia s’en arrache le coeur, chaque fois qu’elle ne suffit pas, chaque fois qu’elle faute, qu’elle glisse. jamais assez bien pour les apparences qu’elle voudrait donner, pour la fierté dévorante qu’elle voudrait arborer devant tous ceux qu’elle méprise. et au lieu d’en vouloir à la terre entière, à ceux-là mêmes qui la poussent à se détruire pour les égaler, c’est elle qu’elle brise morceau par morceau, les paumes ensanglantées d’avoir trop haï son reflet. fureur d’être, de ne pas pouvoir être, elle se déteste jusqu’à n’en plus pouvoir, brusque et impitoyable contre sa propre chair tandis que les ongles raclent et arrachent, que les insultes nécrosent le reste. elle est sa pire ennemie, mais est incapable de le laisser entrevoir, rien qu’une faible petite seconde, à tous ceux qui n’attendent que de la voir faillir ; alors la haine se recycle, boue en elle jusqu’à ce qu’elle ne trouve l’opportunité de la renvoyer, brûlante et dévastatrice, vers tous ceux qu’elle croise. eux, pathétiques, eux, suffisants, eux qu’elle punit pour se punir elle-même. personne ne doit savoir, elle qui n’ose imaginer ce qu’ils en feraient, ce qu’ils briseraient qui n’a pas encore été brisé par ses mains trop féroces. son cercle est un jeu de faux-semblants, et elle compte bien détruire avant qu’on ne la détruise elle, et tant pis s'ils saignent.

008. mangemorts elle l'imagine déjà, la marque — apposée à son bras comme un sceau indélébile, une appartenance de laquelle on ne peut plus se défaire. c’est qu'ils sont nombreux à l’arborer la marque, dans les rangs florissants des rosier, si fidèles, si zélés. et elle, vulgaire petite femme trop immature encore pour apporter sa soif de noirceur, addition jugée inutile tant son nom demeure silencieux, on la laisserait volontiers finir ses jours sans la glaçante douleur de la marque, cette promesse qu'on ne peut briser et qui nous propulse sur une ligne au-dessus du vide, sans appui ni fin. sans doute qu’elle aurait dû s’en réjouir, ophélia, mais ç'aurait été trop facile et elle le sait. non, elle, elle veut les ténèbres toutes entières, elle veut la solitude qui vient avec la responsabilité. pour une raison obscure qu’elle n’a jamais vraiment cherché, elle veut ce malheur tombé sur elle comme l'honneur ultime, un bras couronné qu'elle brandirait comme une arme au milieu des siens. être comme eux. compter, servir. elle qui se fiche des dégâts, de ceux qu'on blesse et qu'on tue au passage, de ceux qu'on oublie comme elle l'est si souvent. elle qui ne veut qu'une chose, suivre les traces du père, même si elle doit tuer pour ça. petite elle l’avait promis à son frère, qui l’avait écouté prononcer ces mots comme s'il ne s'agissait que d'une obscure petite berceuse. furieuse quand Evan a reçu la marque, perdue de ne pas avoir été choisie. c'était pourtant la logique des choses, ce qu'on attendait de lui. impossible pourtant de se défaire de cette certitude esseulée qu’elle en est capable, qu’elle le doit, qu’elle le veut. faire partie des siens ne suffit plus. elle en veut le pouvoir, la chair noircie par la sombre magie courant dans ses veines, accrochée à son destin en sachant qu’elle s’est forgée toute seule. elle aura la marque, peu importe qui elle doit évincer au passage, peu importe ce qu'on lui ordonnera. une fière mangemort, caressant avec amour la malédiction qu’elle aura elle même projetée sur son ombre.

009. fiancée promise. offerte. sacrifiée même. la chair dès rosier n'est que marché, offrande contre offrande pour assurer les lignées des uns et des autres, peu importe qui doit s'oublier pour ce faire. ophélia et sa sœur ont toujours su que ce moment finirait par arriver. qu’on ne prend pas à la légère un don et un privilège aussi précieux qu’est la pureté de leur sang, ce même sang qui fait d’eux tout ce qu'ils sont. tous les sacrifices sont bons et encourager pour entretenir la famille, sa survie à tout prix, au diable les gallions et les fillettes, toutes chair à canon ou bien alliance, de gosses perdues en épouses dévouées, que merlin les fasse fertiles. naïvement, elle s'était dit, ophélia, qu'elle aurait encore le temps d'accomplir quelque chose. de se faire une place au sein des hommes avant de ne plus en avoir le droit, avant qu'on n’attende plus d’elle qu'un héritier, bête masculine qui sera sécurité et orgueil parmi les rosier. dynastie immaculée qui se prolonge d'encore un demi siècle. et si elle ne rechigne pas quand on l’appelle dans le grand hall du manoir pour l’informer que le marché est clos, scellé d'une poignée de mains froide et intéressée, la rage qui boue en elle n’est pas de celles qu'on peut facilement éteindre. mari maudit, tare qui vient écorcher son cœur trop peu innocent, elle abandonne sa liberté au bout d'un compte à rebours que même l’honneur ne voudrait voir s'achever. à peine donnée qu’elle se rêve libérée, femme fugace comme l’ombre leur glissant tous entre les doigts, trop précieuse dans sa noirceur et son ambition pour qu'on l’affuble d'une tache aussi vulgaire, aussi lassante. sans passion aucune, elle rêve de celui qui lui volera une moitié d’elle, avec comme seul espoir la mort au bout du couloir. aucun échappatoire, elle doit le leur donner : un fils rosier, un fils ténèbre, tant qu'il est pur, tant qu'il est sien. inerte au bras du mari, élégant petit objet qui cessera bientôt de servir.

010. peur des cadavres elle n'avait que neuf ans quand elle a vu la mort en face pour la première fois. certains s'étaient empressés de dire que c'était tard, bien trop tard pour une rosier, la chair qu'on aurait du endurcir des années plus tôt, avant même que le concept du néant ne vienne la frôler. Pour dire vrai, elle n’y avait jamais vraiment pensé, Ophélia. gâtée par tous les luxes, regardant le monde d'en haut depuis le piédestal de son rang, le danger n’avait jamais réellement frappé. c’était un sombre jour de décembre, après que la nuit soit tombée ; toutes les lumières du chemin de traverse s'étaient enflammées dans un halo réconfortant. là où la neige avait fondu se gâtaient encore des dizaines de sorciers tous un peu empressés de rentrer chez eux. ophélia, elle, n'en avait que faire, suivant sa mère d'un pas obéissant, osant à peine admirer les vitrines qu’elles n'étaient pas venues ici pour admirer. un bref instant de distraction de sa mère s'éloignait déjà dans la maigre petite foule, à peine distinguable parmi les capes noires volant à leur suite. puis, de nulle part, une vitrine vole en éclat et en déboule une silhouette inconnue, l’allure négligée, le souffle court. a peine avait-elle eu le temps d'y jeter un œil que les mains glaciales de sa mère s'étaient déjà refermées autour de ses clavicules comme les serres d’un aigle sévère, la tenant à l'écart de ce qui semblait être une poursuite inattendue. une ombre noire, et sa mère qui l’en détourne alors que les cris de surprise noient le reste -- les bribes de supplications, le bois qui explose sous les coups de baguettes gauches et brusques. et violents, si violents. une main qui se glisse dans la sienne alors qu’un éclair verdâtre s'échoue dans ses iris, aveuglant, terrifiant. soudain la silhouette noire se fige, hissée au-dessus du sorcier qui a cessé de se débattre, sa fuite enfin terminée. et si sa mère l’a traînée hors de la rue en à peine un souffle, à peine paniquée par l'exécution, ophélia avait bien eu le temps de le voir dans les yeux du vieux sorcier. immobile, affalé sur les débris comme pour reprendre son souffle -- mais ses yeux infiniment vides, brillants comme deux perles dans une once de vie. son visage figé en pleine horreur, comme s'il n’avait pas eu le temps de cracher son dernier cri. c'était si rapide. si confus. en y repensant bien, ophélia ne se rappelait plus de rien ; ni de la voix froide de sa mère qui lui intimait de suivre la cadence, ni les passants qui les bousculaient avec terreur comme pour échapper à leur sort. un visage qu'on oublie pas, pourtant, ancré à même son esprit comme le rappel de sa rencontre avec la mort. insomniaque, troublée par l'anxiété et la frustration, c’est plus que rarement qu’elle se glisse hors du lit et observe la lune, peut-être pour ignorer les grincements inexplicables qu’elle entend la nuit, la sensation glaçante qu’il se promène dans le couloir ébène un souvenir de son passé. et ses cauchemars -- en sueur, en terreur, s'agrippant aux draps comme pour fuir ses songes. parfois elle jurerait revoir son visage, les yeux fixés sur elle, la bouche comme un cri silencieux la suppliant une dernière fois.